Sentado sobre os mortos, de Miguel Hernández

hernandez

Sentado sobre os mortos
Tradução por Franklin Morais

Sentado sobre os mortos
que silenciariam em dois meses,
beijo sapatos vazios
e empunho raivoso
a mão do coração
e a alma que o sustém.
Que minha voz vá aos montes
e chegue à terra e estrondeie,
isso pede minha garganta,
agora e para sempre.
Achegues ao meu clamor,
povo de meu mesmo leite,
árvore que com suas raízes
enclausurado me tens,
que aqui estou eu para te amar,
e para te defender,
com o sangue e com a boca,
como dos fiéis fuzis.
Se saí da terra,
se nasci de um ventre,
desgraçado e com pobreza,
não foi senão para fazer-me
rouxinol das desgraças,
rumor de má sorte,
e cantar e repetir
a quem me escutar deve
nas lástimas, nas misérias,
no que a terra concerne.
Outrora alvoreceu o povo,
maltrapilho e miserável,
faminto e desgraçado,
e o dia de hoje alvorece
miseravelmente revolto
e sangrento miseravelmente.
Em suas mãos os fuzis
leões querem tomar
para acabar com as feras
que tantas vezes têm sido.
Ainda que te faltem as armas,
povo de cem mil poderes,
não desfaleçam seus ossos,
castiga a quem te golpeie
ainda que te faltem punhos,
unhas, saliva, e te traiam
coração, entranhas, tripas
coisas viris, e dentes.
Feroz como o vento feroz,
leve como o ar leve,
assassina ao que assassina,
aborrece ao que aborrece
a paz de seu coração
e o ventre de suas mulheres.
Não te firam com a espada,
vive cara a cara e morres
com o peito diante das balas,
largo como as paredes.
Canto com a voz de luto,
povo meu, por teus heróis:
suas dores como as minhas,
suas desgraças que têm
do mesmo metal o pranto,
as dores do mesmo calor,
e da mesma madeira
seu pensamento e minha testa,
seu coração e meu sangue,
sua fadiga e meus lauréis.
Antemuro do nada
essa vida me parece.
Aqui estou para viver
enquanto a alma ressoa
e aqui estou para morrer,
quando o tempo me venha,
nos veios do povo
agora e para sempre.
Vários tragos é a vida
e um só trago é a morte.

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Sentado sobre los muertos
Miguel Hernández

Sentado sobre los muertos
que se han callado en dos meses,
beso zapatos vacíos
y empuño rabiosamente
la mano del corazón
y el alma que lo mantiene.
Que mi voz suba a los montes
y baje a la tierra y truene,
eso pide mi garganta
desde ahora y desde siempre.
Acércate a mi clamor,
pueblo de mi misma leche,
árbol que con tus raíces
encarcelado me tienes,
que aquí estoy yo para amarte
y estoy para defenderte
con la sangre y con la boca
como dos fusiles fieles.
Si yo salí de la tierra,
si yo he nacido de un vientre
desdichado y con pobreza,
no fue sino para hacerme
ruiseñor de las desdichas,
eco de la mala suerte,
y cantar y repetir
a quien escucharme debe
cuanto a penas, cuanto a pobres,
cuanto a tierra se refiere.
Ayer amaneció el pueblo
desnudo y sin qué comer,
y el día de hoy amanece
justamente aborrascado
y sangriento justamente.
En su mano los fusiles
leones quieren volverse:
para acabar con las fieras
que lo han sido tantas veces.
Aunque le faltan las armas,
pueblo de cien mil poderes,
no desfallezcan tus huesos,
castiga a quien te malhiere
mientras que te queden puños,
uñas, saliva, y te queden
corazón, entrañas, tripas,
cosas de varón y dientes.
Bravo como el viento bravo,
leve como el aire leve,
asesina al que asesina,
aborrece al que aborrece
la paz de tu corazón
y el vientre de tus mujeres.
No te hieran por la espalda,
vive cara a cara y muere
con el pecho ante las balas,
ancho como las paredes.
Canto con la voz de luto,
pueblo de mí, por tus héroes:
tus ansias como las mías,
tus desventuras que tienen
del mismo metal el llanto,
las penas del mismo temple,
y de la misma madera
tu pensamiento y mi frente,
tu corazón y mi sangre,
tu dolor y mis laureles.
Antemuro de la nada
esta vida me parece.
Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago es la muerte.